Estimados compañeros,
César Bakken a vuelto a canarias con intención de seguir montándola. Aquí nos enfrentamos en estos días a un proyecto audiovisual del que les hablaré en breve porque aún está por definir. Pero mientras organizamos todo y preparamos las cámaras, esta tarde nos hemos sentado para hacer una página web que ya lleva su nombre:
Se las recomiendo, porque merece mucho la pena.
Reciban mi abrazo y mi sonrisa siempre,
Narwhal Tabarca
Queridos compañeros,
Esta mañana me he levantado de la cama con fuerzas renovadas. Una explosión de sentimientos ardía en mis entrañas mientras entraba en la ducha. Un nuevo arcoiris de posibles se rendían a mis pies cuando salí a la calle. Y es que, esta mañana reventé de todo sin saber qué sentimiento me tenía en pie.
Me despertó el teléfono sonando. Medio dormido miré quien me llamaba y vi un número excesivamente largo pero familiar. El prefijo era de Senegal. Cuando descolgué, una voz al otro lado me llamó por mi nombre: “Narwhal?”, yes, it´s me - dije yo extrañado-. Hi! I am Assane!. Para quien no ha visto el documental aún, Assane es un profesor de una escuela que está situada cerca del pueblo de Bignona. No dispongo de fotos, es una pena. Hey! Assane! good mornig, how are you? - le dije yo ocultando mi pereza. Wait a second! - me respondió - y mientras esperaba escuché como daba una orden suscinta a alguien que estaba con él. Ahí se hizo el milagro, de repente un inmenso coro de niños gritó al unísono BONJOUR MESSIE TABARCA!. Un coro de pequeños niños senegaleses, estudiantes de la escuela, que asistían a clase esta mañana, como tantas otras, y me deseaba los buenos días, con toda la inocencia y la ilusión de estar hablando con ese otro mundo que está más allá de sus posibilidades.
Me quedé mudo. Primero me asaltaron una ganas tremendas de llorar, no se bien de qué, no sería pena, no solo ilusión tampoco, supongo, o quizá todo eso y más. Assane al otro lado esperaba una respuesta. Yo no pude hacer otra cosa que abrazar el teléfono como quien abraza a todos esos niños que estan pendientes de la conversación de su profesor con ese señor del más allá. Le dí las gracias a mi amigo Assane, nos despedimos. Mientras entraba en la ducha alguna lágrima quiso sorprenderme. No se si lloré o reí o ambas cosas. Y salí de casa con una idea clara entre tal confusión de sentimientos: se cumplió el deseo de esos niños de que yo tuviera un buen día, que ya no se me olvidará jamás; seguiré luchando por que se cumpla el deseo de esos niños de no tener que sufrir jamás.
Reciban mi abrazo y mi sonrisa, cargados de emoción e inocencia.
Narwhal Tabarca.
Estimados compañeros,
En esta ocasión quiero compartir con ustedes las palabras de una persona que tengo con mis mejores criteros: Gustavo Cieslar, un joven argentino que un día decidió vivir la vida que quería vivir, se montó en su moto de 125 cc, con una idea fija: dar la vuelta al mundo. Salió de Argentina, su meta: Autralia, donde le espera su hermano.
Durante el viaje por encontrar ha encontrado ya hasta la mujer de su vida: Elke, quien no ha dudado en comprarse una moto hermana a la de Gustavo y acompañarlo en sus aventuras.
Quiero compartir con ustedes este mail que me ha mandado, en el que me cuenta que, además, se han sumado 6 personas más. Su historia no hace más que ratificar mi lema: Vivimos la vida que queremos vivir. Con él les dejo:
Hola Santiago,
Un saludo desde Chmielno, un pequeño pueblito en el norte de Polonia.
La vuelta al mundo sigue sobre ruedas, ahora sobre 10 ruedas.
Todo comenzó en el 2003 sobre dos ruedas, en el 2006 se sumaron otras dos,
y en el 2007 se acaban de sumar otras seis. Esperemos no seguir con este ritmo porque acabaremos con todo el caucho del mundo! 
Nos hemos enamorado de Polonia. La gente es encantadora, no pasa un día sin que alguien nos invite a su casa ya sea a tomar un té o a dormir.
Hasta ahora recorrimos sólo el norte, donde el paisaje nos está fascinando con sus cientos de lagos y bosques.
En el sur del país nos espera la aventura de encontrar posibles familiares que los Cieslars dejaron al emigrar a Argentina en 1931.
Está llegando el invierno, que por aquí es duro, así que tendremos pronto que decidir si bajar a los países del sur o viajar bajo la nieve.
Acabamos de actualizar el site, con las fotos de Bélgica, Luxemburgo y Holanda.
Esperamos que las disfrutes. Si te gusta el sitio, puedes recomendarlo a tus amigos aquí: http://www.re-moto.com/lendahand.php?type=recommend , sería de gran ayuda para nosotros.
Nos gustaría también tener noticias tuyas!
Hasta pronto!
Un gran abrazo,
Gustavo Cieslar
Elke Pahl
www.re-moto.com
Un viaje a los sueños.
Un fuerte abrazo Gustavo y Elke, espero que sigan descubriendo que las cadenas que nos retienen las mantenemos en nuestras manos, solo tenemos que hacer una cosa: soltarlas.
Y otro fuerte abrazo a ustedes, compañeros asíduos a mis palabras. Vuelvan siempre.
Narwhal Tabarca
Estimados compañeros,
En la misma línea que el post anterior, quiero compartir con ustedes este sobre el muro que separa Israel de los territorios palestinos. Este video, desarrollado también por el Comité Internacional de la Cruz Roja, muestra cómo esa muralla dificulta el día a día de los habitantes de los territorios, que se han visto, en muchos casos, separados de sus tierras legítimamente adquiridas, de la noche a la mañana.
Un abrazo, una sonrisa,
Narwhal Tabarca
Estimados compañeros,
Quiero compartir con ustedes un video documental en el que ha colaborado el CICR (Comité Internacional de la Cruz Roja), sobre las minas antipersonas en la región de Kandahar, en Afganistán. Las mutilaciones de miembros inferiores y superiores (piernas y manos) y las muertes por accidentes y manipulación indebida de estos artefactos de macabra construcción convierten la vida cotidiana en un sobrevivir a la propia paz.
El video está en inglés, para el que no sea capaz de entenderlo se lo recomiendo igualmente, ya que las imágenes son lo suficientemente claras como para entender el argumento a la perfección.
Reciban mi abrazo y mi sonrisa,
Narwhal Tabarca
Estimados compañeros,
Mi compañero de fatigas, Cesar Bakken, ha tenido la buena idea de hacer una versión reducidísima del documental para poder colgarla en el Youtube. Muchos de ustedes se han interesado por el documental, lo más que puedo ofrecerles por el momento, dado el estado de la técnica, es este trailer. Espero que les guste.
Un fuerte abrazo, una sonrisa sincera.
Narwhal Tabarca
Queridos amigos,
Esta semana he estado de viaje. Tenerife, el Hierro y la Gomera fueron mis destinos. Y no quería dejar pasar esta ocasión sin hacerle un comentario a la isla redonda. Desde que desembarqué en la Gomera se apoderó de mí aquel silencio que solo nos roba el alma cuando la entrega al paisaje. Creo estar explicándome. Cuando Lorca vio el río de la Plata en Buenos Aires, cuentan que le embargó este mismo silencio. El paisaje casi selvático de las mejores épocas de las Islas Canarias, aquel que tanto imaginé cuando me sentaba a los pies de la Fortaleza de Ansite en mi querido barranco de Tirajana, el paisaje muerto que agonizaba en los relatos de los historiadores medievales sobre unas islas paradisíacas, plagadas de afluentes, de frondosos bosques de laurisilvas y palmerales, todo aquello que creí pasado se me mostró con un presente irremediable. Abrazada por la niebla, bañada por la pureza de un rocío fresco y agradable, recorrí parte del Garajonay. Había escuchado hablar mucho de este sítio pero nunca imaginé que se podrían seferrir a tamaña belleza. Una inexplicable explosión de olores y colores se me adentró en la piel. Todo cuanto alcanzaba mi vista era verde, marrón, blanquecino por las nubes que humedecían mis manos y mi espalda, y allá donde no alcanzaba la vista parecía más verde aún. La Pacha-Mama reposa en aquellos barrancos, largos y afilados como dedos de un pianista. La vegetación mostraba un sutil e inmerecido respeto hacia el hombre, las carreteras estaban techadas por los brazos de los árboles que sudaban un goterío de cristales fríos sobre su piel de asfalto y laja.
Dicen que las sirenas encantaban a los hombres con sus cantos hasta volverles locos. Algo de ellas dejó Hércules cuando fue a buscar las manzanas de oro en este indescriptible jardín de las Hespérides. Aún resuenan sus cantos en mi mente, me reclaman que vuelva para mi perdición y la suya. La Gomera, la isla de la belleza salvaje y cariñosa me hizo prometerle mi regreso. Cumpliré mi palabra.
Un abrazo, una sonrisa,
Narwhal Tabarca
No la hay. Nos sentamos en un balcón mojado por la lluvia, miramos al infinito de las nubes que aún guardan huracanes en sus vientres, mientras bebemos un café caliente, o una cerveza fría, y comienzan las preguntas. Esta inactividad, la dependencia de elementos ajenos a mí, es agobiante, pienso. No querer comprender lo que sucede o quizá tener la piel entumecida de tanto cerebro, verbo, rostros, luces. Las noticias son escasas cuando llegan a mis oídos hambrientos y solo puedo esperar. Otro café, otra cerveza. Le doy mil vueltas a la palabra preocupación, sin saber que es ese el motivo de que mis abdominales no quieran relajarse, como si estuvieran protegiendo mis vísceras contra cualquier noticia ajena a mis expectativas, y de tanto analizarla descubro alguna cosa. Preocupación, pe erre e o ce u pe a ce i o ene, Pre-o-cu-pa-ción, incertidumbre supongo y creo no equivocarme, espera, cruce de brazos sin tráfico ni señales ni semáforos. Pre-ocupación, me sigo repitiendo y comienzo a comerme algunas sílabas: preocupa, preocución, preopación, precupación, ocupación. ¡Ocupación! ¡Ocupación!, grito entonces como aquel que descubrió la clave de un misterio. Ocupación me repito, me siento al borde del balcón olvidando el café caliente o la cerveza fría, olvidando ahora el infinito de las nubes cargadas de huracanes, Ocupación, y siento una tranquilidad que me alivia la roca en que se había convertido mi vientre en actitud de escudo.
Perdón si no lo entienden, dentro de muy poco comenzaré a usar un lenguaje más social. De momento, gracias por leerme.
Un fuerte abrazo.
Estimados compañeros,
Me he permitido el lujo de traducirles el resumen del informe de la Federación de la Cruz Roja Internacional sobre el devastador Ciclón SIDR, con él les dejo.
Actualización de Operaciones.
Bangladesh: Ciclón SIDR
Periodo cubierto por esta Actualización de Operaciones: del 27 de noviembre al 2 de diciembre de 2007.
Esta Llamada de Emergencia (Emergency Appeal) obtiene 24.483.160 CHF (USD 22.2 millones o 15 millones de euros) en efectivo, especies o servicios para ayudar a la Sociedad de la Media Luna Roja de Bangradesh a asistir a 243.000 familias (1.215.000 beneficiarios) durante dos años desde la fecha. Esta llamada fue lanzada el 25 de noviembre de 2007.
Una llamada preeliminar fue lanzada por 3.989.305 CHF el 16 de noviembre de 2007 para movilizar la asistencia inmediata de relief (“relief” se traduce como alivio, y se corresponde con la unidad de valoración de necesidades y distribución entre los más vulnerables tanto de útiles de primera necesidad como de alimentos, en caso necesario)
250.000 CHF fueron activados del Fondo de Emergencia de Alivio de Desastres de la Federación (Federation Disaster Relief Emergency Fund – DREF) para hacerse cargo de esta operación. Se están fomentando fondos para reponer el DREF.
Esta operación debe ser instrumentada durante un periodo de dos años y se espera que sea completada en noviembre de 2009. Un Reporte Final se pondrá a disposición tres meses después del final de la operación.
Resumen:
El Ciclón SIDR que golpeó el suroesete de Bangladesh el 15 de noviembre de 2007, justo después de la destrucción causada por las inundaciones del monson durante junio-octubre de 2007, causó muerte, devastación y el arruinamiento de viviendas de millones de personas en amplias zonas del pais. Las últimas cifras (del 2 de diciembre de 2007), indican que el número de muertes reportadas debidas al Ciclón Sidr han alcanzado las 3.292, a lo largo con un alcance en el número de damnificados de 52.808 y un total de población afectada de 8,6 millones. El número de personas desaparecidas es de 871, que fue reducido a 880 de los declarados desaparecidos en la última actualización de operaciones. El número de casas completamente destruídas es 566,877 a lo largo de 30 distritos de Bangladesh y muchas continúan sin techo sobre sus cabezas en un clima de frío invierno. El número de ganado muerto ha aumentado a aproximadamente dos millones. Las fuentes de agua potable contaminada siguen siendo una tarea pendiente. Aún hay, con todo, una acuciante necesidad de comida, prendas de vestir y agua potable.
La Sociedad de Bangladesh de la Media Luna Roja (BDRCS) y la Federación han estado coordinándose cercanamente con los departamentos correspondientes del gobierno de Bangladesh y otras agencias internacionales y locales para cubrir inmediatamente las necesidades más urgentes en asistencia médica, comida, agua potable, ropa y cobijo, incluyendo alojamiento y útiles de higiene, a las familias más afectadas, que han perdido todo tipo de autoabastecimiento.
Tres equipos conjuntos de la Media Luna Roja de Bangladesh y la Federación empezaron distribuyendos comida y útiles a 20.000 familias en los cuatro distritos más afectados de Borguna, Bagerhat, Pirojpur y Patuakhali, fuera de los nueves distritos enfocados en este Llamamiento. Se espera completar estas distribuciones dentro de los 2-3 días siguientes. Los útiles distribuidos beneficiarán a aproximadamente 100.000 beneficiarios. Los kits de higiene y las garrafas contenedoras para el agua has llegado como stock desde los almacenes de Kuala Lumpur y Dubai, para su distribución en las comunidades afectadas de los distritos proyectados. El equipo de Alivio (relief team) sobre terreno está buscando soluciones posibles para proveer el acceso de los afectados a fuentes de agua seguras y sostenibles.
Antes de que el Ciclón Sidr azotara Bangladesh, la Media Luna Roja de Bangladesh había movilizado a 18 equipos médicos para cubrir 12 distritos durante 7-10 días cada uno. De estos, ocho equipos continúan sobre terreno llevando a cabo su trabajo, mientras que el resto ya están de vuelta en Dhaka. Los planes están en curso de enviar 10 nuevos equipos a los 9 distritos proyectados por el Appeal. En cuatro de los distritos más afectados, 20 kits médicos serán distribuidos.
La reunión de cluster fue activada el 28 de noviembre de 2007 para ayudar al gobierno de Bangladesh en las labores de coordinación de la operación. La federación envió a un equipo de coordinación de alojamiento el 21 de noviembre en respuesta a las necesidades de coordinación expresadas por un número de agencias. Este equipo ha tomado la coordinación del Cluster de Alojamiento de Emergencia y se está uniendo con otros clusters de acuerdo con el procedimiento establecido.
Para el 30 de noviembre de 2007, el gobierno de Bangladesh habilitó aproximadamente 507 millones BDT (8,4 millones CHF o 7,4 millones USD) del fondo del Chief Advisor´s “relief and welfare” para las personas afectadas por el Ciclón Sidr. Desde la dirección de Relief y Rehabilitation, el gobierno también distribuyó 27.000 bolsas de comida (conteniendo arroz), 26.700 mantas, 16.454 tiendas de campaña, 3.348 utensilios y 13.000 láminas de chapas onduladas de hierro.
Desde que se lanzó el llamamiento, la respuesta internacional ha sido positiva. El plan de acción preparado por la delegación y la Sociedad de la Media Luna Roja de Bangladesh se está finalizando. Sin embargo, se necesita urgentemente más ayuda, particularmente contribuciones económicas no asignadas para habilitar efectivamente la operación de respuesta a las necesidades sobre terreno, como estaba planeado.
Un abrazo,
Narwhal Tabarca.
Cuando uno comienza a andar, dirigiéndose a esa otra parte en la que se cree más feliz y dichado, obsesionado quizá con la idea de alcanzar el suroeste, o la puerta donde descansa una mujer desnuda en actitud de espera, o, tal vez, simplemente la otra orilla, porque la de partida lleva el sobrenombre de la miseria o la muerte, incluso por divertimento diría y podría ser si se tratara de un niño jugando a ser Spider Man, cuando uno comienza a andar, digo, sabiendo a donde quiere ir, confluyen en él todos los miedos, todas las dudas, toda la ilusión también. Por eso es que el primer paso va cargado de futuro, y es en él en el que se puede encontrar (si la desición ha sido suficiente y no flaquea en el trayecto) el comienzo de todo cuanto logramos llorar después, durante y antes de darlo. Así son los proyectos en la vida, queridos amigos, un paso adelante sin demasiadas contemplaciones. La decisión ha de ser clara, ¡Cuánto peligro corre aquel que, habiendose adentrado en los colmillos de la muerte duda mientras avanza por la cuerda floja de un circo! ¡Cómo de cruel puede ser la caída de quien se paraliza por la opresión de la duda y el miedo que lo desconocido insinúa en su deflagración de posibles fracasos!. En ese primer paso no hay espacio para el titubeo. Luego, el segundo debe ser andado siguiendo las premisas del primero, y el tercero las del segundo, y así hasta alcanzar la piel de la grandiosa ballena blanca que queremos cazar. Sólo quienes demostraron tesón y compostura pudieron habitar la boca de los hombres, y saltar así, de labio en labio, como saltimbanquis del ejemplo de la lucha. Seguir adelante es, entonces y simplemente, una labor de rutina valerosa, contra viento y marea, o contra dudas y miedos.
Robert Frost habló del camino que nunca se tomó “the road not taken” dijo él en su poema; “the rum not taken” dijo un amigo en un bar, mientras decidíamos el licor que embriagaría nuestra conversación aquella noche. Y tenían razón, ambos. El primer paso se da siempre en una sola dirección. Saber cual no es complicado si escuchamos ese alter ego que no es otro que el propio ego que se escucha a sí mismo. Aceptamos nuestros límites, nos sentimos parte insignificante del mundo, del universo, de la historia, sabemos lo que nos hace hervir la sangre de pasión y entrega y, siguiendo estas directrices soltamos amarras al puerto que creemos que nos hará felices de por vida. Una vida así no tiene un hueco reservado para la frustración, la desidia y el aburrimiento, y no lo tiene porque una vida así está desbordante de ilusión y de curiosidad. Entonces, un chino, recordándo las palabras de su abuelo, murmurará al leer esto: “no hay viento favorable para aquel que no sabe a que puerto se dirige”, y yo aplaudo su ocurrencia.
La vida sigue dando cambios en la dirección que planteé hace ya unos años. Cuando no tenga las manos tapándome la boca por aquella enseñanza de que más vale ser tumba antes que muerto, les comentaré que sucede. De momento les adelanto que son todas buenas mis noticias.
Reciban mi abrazo y mi sonrisa siempre,
Narwhal Tabarca.
La vida, la muerte, la vida, todo es lo mismo. Nos rompemos la cabeza contra la almohada, la luna del coche, la hipoteca, el fin de mes (dichoso fin de mes), y sin embargo es la vida. La vida, la muerte, la vida, hay tanta identidad entre un segundo y otro posterior, entre un minuto y otro, tanta identidad entre hoy y ayer, mañana y pasado, que, al final todo nos parece igual. La vorágine (palabra desgastada por el uso) de la vida diaria, la camisa negra de Juanes sonando en la radio, los pantalones remangados, dejando ver la intimidad de las Converse Star, nueva moda; Fernando Alonson contra Hamilton, la envidia, el egoísmo, Irak, Hamilton contra Fernando Alonso, el abushador americano sonriendo en televisión, Eta, los pulsos en el Parlamento, Josu Jon Imáz que se va de la política, la moda de nuevo, el precio de la gasolina, la letra del coche, otro cayuco que llega para alivio de los medios de prensa, algún suspiro, una caña de repente con una amigo en un bar “si no fuera por estos ratitos”, Stevenson, un nuevo premio Pulitzer, El nobel, donde puse las llaves del coche, de nuevo la letra del coche, levantarse para sacar a la perra, hoy no he comido, llenarle el cacharro de pienso a la perra, llevar el carro del Mercadona al Mercadona, porque está en el pasillo y no me deja pasar, las envidias, revisar el correo, firmar algunos papeles, pensar, meditar en el mejor de los casos a veces, coger el teléfono, volver a coger el teléfono, conectar el movil para mañana, echarme un cigarrito y un café con los compañeros, subir las escaleras para que no quede nada pendiente, volver a bajar a buscar las llaves, volver a subir, pensar mal, pensar bien, pensar mal… La vida, la muerte, la vida. Meterse en un coche para asistir a un levantamiento de un cadaver, saludar a la Guardia Civil, saludar a la familia extranjera, traducir para echar una mano. Y el tiempo se para.
23 años, la novia llora mientras le besa las mejillas inertes, mi hermano a mis pies dejándose besar, fuera de la vorágine ya, la novia le habla al oído, un compañero de trabajo, un amigo, un familiar, mi abuela acaso le escucha con oídos vacíos, la familia aún no lo sabe, siento lástima, nada me importa más que llegar a casa y decirle a mi novia que la amo, que el mundo se hunde si es ella la que está a mis pies, la veo a ella a mis pies, se me comprime el alma, siento la necesidad de abrazarla, de abrazar a mi madre, a mi padre, a la Guardia Civil, a la Policía Nacional, abrazar a los árboles, al mar, siento la necesidad ferviente de amar, de dejar constancia de mi amor a la humanidad, veo a mis pies mi propio cuerpo, veo a mi novia recitando mis versos a mi oído muerto, oigo el silencio, me hago de silencio, la médico forense le quita la ropa con ayuda del policía judicial, él no sabía que se la quitarian ellos cuando se vistió, le veo sonreir, llorar, la noche anterior, los amigos, le veo en la calle paseando de la mano de su novia que ahora le besa la cara y podría ser yo besándote a tí, que me lees, la vida, la vida que se apaga, qué somos, me pregunto, ni tan siquiera un cuerpo abandonado en el suelo, vacío de nosotros, qué somos después de todo…
La vida, la muerte, la vida… qué más da Juanes, el nobel, el Pulitzer, la envidia, que más dá. No tengo hueco para nada, solo cabe en mí el silencio, el llanto mudo de una novia que se despide, el silencio, solo el silencio… psss….. pssss……….
Narwhal Tabarca.
Querido Diego,
No por ser un trovador de voz profunda, que hasta los tuétanos hiela (gracias Espronceda), que hace despetar los muertos sentimientos de la ausencia e inquietar hasta a los baldosines de una facultad -no estuve, pero lo sé-, de un bar -estuve y la memoria se torna sonrisa y añoranza-, o por dar vida, quizá, a las fotografías de quien te ama y te espera - Gracias Ovahe, por tu ojo que todo lo ve-. No por ser, además merecedor de la admiración de los niños que te acompañan a todas las esquinas, en presencia o en recuerdo, ni por regalarme sus sonrisas cuando tuvimos ocasión. No por nada de eso, o, tal vez, no solo por eso, compañero. Te admiro, y mi agradecimiento me hace sentirme en deuda contigo cada vez que recuerdo tu guitarra tañendo como la de los grandes, en cualquier rincón, en todos los tugurios (tugurios ¡denme tugurios! ¡yo solo quiero tugurios! - diría Lizanote de la Mancha, después de escucharte cantar), en todos los recuerdos, cuando se abre la puerta con voz de Bebel Gilberto y me salta dentro, vivo aún, el recuerdo de un cubata de libros, que por pajita lleva un pincel y por literatura los abrazos que nos dimos entre amigos y sentimientos.
Querido Diego, te debo una disculpa. Me avisaste, te hacía ilusión verme en tu debut, me hacía ilusión verte en tu debut. Y, sin embargo, ya habría terminado cuando salí de la oficina ayer a las diez de la noche. Me fue imposible. Ni una llamada, ni un mensaje de apoyo y ánimo, nada te otorgué desde mi silencio sureño. Pero, querido amigo mío, estuve contigo en el recuerdo y la rememoranza de los mejores momentos.
Eres uno de los grandes, compañero. Así te tengo dentro de mí. Espero verte pronto. Te quiero.
Un abrazo, una sonrisa,
Narwhal Tabarca.
Dice Borges:
Noches pasadas, me detuvo un desconocido en la calle Maipú.
- Borges, quiero agradecerle una cosa - me dijo. Le pregunté qué era y me contestó:
- Usted me ha hecho conocer a Stevenson.
Me sentí justificado y feliz. Estoy seguro de que el lector de este volumen compartirá esa gratitud. Como el Montaigne o el Sir Thomas Browne, el descubrimient de Stevenson es una de las perdurables felicidades que puede deparar la literatura.
Robert Louis Stevenson nació en Edimburgo a principios de 1850. Sus padres fueron ingenieros contructores de faros; una línea famosa rememora las torras que fundaron y las lámparas que encendieron. Su vida fue dura y valerosa. Guardó hasta el fin, como él escribió de un amigo suyo, la voluntad de sonreír. La tuberculosis lo llevó de Inglaterra al Mediterráneo, del Mediterráneo a California, de California, definitivamente, a Samoa, en el otro hemisferio. Murió en 1894. Los nativos lo llamaban Tusitala, el narrador de cuentos; Stevenson abordó todos los géneros, incluso la plegaria, la fábula y la poesía, pero la posteridad prefiere recordarlo como narrador. Abjuró del calvinismo pero creía, como los hindúes, que el universo está regido por una ley moral y que un rufián, un tigre o una hormiga saben que hay cosas que no deben hacer.
Andrew Lang celebró en 1891 “las aventuras del príncipe Floristán en un Londres de cuento de hadas”. Ese Londres fantástico, el de los dos relatos iniciales de nuestro libro, fue soñado por Stevenson en 1882. En la primera década de este siglo lo exploraría, venturosamente para nosotros, el Padre Brown. El estilo de Chesterton es barroco; el de Stevenson, irónico y clásico.
El alter ego, que los espejos del cristal y del agua han sugerido a las generaciones, preocupó siempre a Stevenson. Cuatro variaciones de ese tema están en su obra. La primera, en la hoy olvidada comedia Deacon Brodie, que escribió en colaboración con W. E. Henley y cuyo héroe es un ebanista que es también un ladrón. La segunda, en el relato alegórico Markheim, cuyo fin es imprevisible y fatal. La tercera, en El extraño caso del Doctor Jekyll y Mr. Hyde, cuyo argumento le fue dado por una pesadilla. Esa historia ha sido llevada más de una vez al cinematógrafo; los directores invariablemente encargan a un solo actor el papel de ambos personajes, lo que destruye la sorpresa del fin. La cuarta, la balada Tikonderoga, donde el doble, el fetch, viene a buscar a su hombre, un highlander, para encaminarlo a la muerte.
Robert Louis Stevenson es uno de los autores más escrupulosos, más inventivos y más apasionados de la literatura. André Gide ha escrito de Stevenson: “Si la vida lo embriaga, es como un ligero champagne”.
J. L. BORGES
BIBLIOTECA PERSONAL
Por lo que veo, hablar de Stevenson es como hablar de una isla abrupta y llena de recovecos y sorpresas. Quizá como las que él mismo ingenia, con barrizales ponzoñosos perdidos en medio del Caribe. Borges habla de él en su biblioteca personal y, sorpresivamente, no hace apenas alusión a la obra que recomienda. No le juzgo, yo entré en Stevenson, como ese amigo suyo que le asaltó por la calle, es decir, gracias a su recomendación, y, sin embargo, descubrí una obra que ni tan siquiera nombra en esta crítica: El dinamitero. En “Las nuevas noches árabes” puede viajar a lugares de oriente perdidos dentro de los brillos del diamante del Rajá, objeto mágico, en sentido literario, en torno al cual se desarrolla toda la trama. Pero ello no obstó a que, una vez la hube terminada, no siguiera acompañado de sus mismos personajes hasta el final de “El dinamitero”. Entonces llegué hasta Cuba, y las Antillas, y el Vudú, los rituales, los sacrificios, la esclavitud…
Stevenson ha clavado mis ojos en sus letras, no en vano en la contraportada del libro leo En 1882 Stevenson reúne estos primeros cuentos en un volumen titulado “Las nuevas noches árabes”. Su caracter fragmentario no impide que la obra pueda leerse como una novela, pues las historias se entrelazan, al estilo de Las Mil y Una Noches, bajo un denominador común: la aventura de la supervivencia en un medio hostil. Entre estos relatos se encuentran El Club de los Suicidas, El diamante del Rajá, y el Pabellón de los Links -cima del genio narrativo de Stevenson, según Conan Doyle, quien lo consideraba “el mejor cuento del mundo”. La presente edición incorpora la novela El Dinamitero (1885), sobre los atentados cometidos en 1884 en Londres por militantes independentistas irlandeses, por cuanto enlaza con los demás relatos a través del personaje común del Príncipe Florizel.
Efectivamente, cada uno de los cuentos de Las Nuevas Noches Árabes, brilla por su originalidad y su trama. Un club clandestino de personas que quieren acabar con sus vidas, y que no encuentran el coraje necesario para hacerlo, un niño pobre que, por azar del destino, se ve conversando con un aristócrata acerca de la honradez y las necesidades básicas del hombre, otro joven noble que huye despavorido de quien le sigue para acabar en una casa, cuya puerta tiene manecilla solo en su cara exterior, y acaba envuelto en una cuestión de honor so pena de muerte.
Sé que todo parece una ensalada. Pero les aseguro, queridos amigos, que jamás he tenido tan buena digestión después de tanta variedad aliñada con una salsa común: la de la intriga, el misterio, la imaginación, el viaje y, ni que decir tiene, la buena literatura. Una serie de obras para quien desee conocer al Stevenson que trasciende de su obra más conocida: El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde.
Reciban mi abrazo, mi sonrisa, y mis deseos de que tengan buen provecho de este manjar.
Narwhal Tabarca.
Estimados amigos,
hacía tiempo que no les comentaba algo sobre lo que me estoy leyendo. Es cierto. Sin embargo no quiere esto decir que no esté disfrutando de la literatura como siempre. De hecho estoy acabando un libro recomendado, como otros ya comentados y otros que esperan mi lectura, por Jorge Luis Borges. En este caso se trata de “Las nuevas noches árabes” y “El dinamitero”, dos obras curiosamente interrelacionadas entre sí de las que ya les hablaré.
Quiero que esta reflexión vaya por otros lares. Leyendo este libro le he faltado el respeto a la admiración que me produjo Pulp Fiction de Quentin Tarantino. Efectivamente es una película novedosa para este tiempo, en la que se hace un derroche de manejo envidiable del espacio y del tiempo. Pero no nos dejemos llevar por la confusión. Stevenson, mucho antes, había comenzado ya a hacer algo de esto. Alberto Méndez, con su obra magistral (y la única publicada) “los girasoles ciegos” también juega con las técnicas de la narración, y lo hace, como ya lo dije en su momento, de manera envidiable. Sin embargo Stevenson, desde mucho antes, había gozado del placer de dejar al lector boquiabierto con su juego de personajes en diferentes espacios y tiempos. Una suerte de mezcla entre lo pretendido por Tarantarino y Méndez, quizá. No lo sé, solo me queda claro que, cuando se abre este libro, por cualquier página, da la sensación de que los personajes saltan sobre las hojas, de narración a narración, y en cada una de ellas tienen un hueco reservado en el que se sienten cómodos. Así, queridos míos, tal y como lo cuento, no puede parecer esto más que un juego de malabares en que las pelotas pasan de una mano a otra sin artificio alguno. Y lo es, pero no solo eso. Digamos que, en la línea del director de cine que menciono, Stevenson crea una historia atacándola (si se me permite) por diferentes prismas. De esta forma, mientras se lee se verifican una serie de saltos que, en un principio paracen no tener sentido, pero que luego, cuando se deja uno llevar a la voluntad del escritor, todo no solo cobra sentido, sino que deja con el sabor dulce de que no podría hacerse mejor.
Queridos amigos, no me quiero extender demasiado. Ya les hablaré más ampliamente de este libro desde que lo acabe. De momento reciban, como siempre, mi a abrazo y mi sonrisa.
Narwhal Tabarca.
Querido compañero,
Acabo de ver un comentario tuyo a uno de los post de esta página, que no me he atrevido a publicar hasta comentarlo contigo. Me ha causado una sorpresa tremenda, y permíteme que diga, una buena noticia. Me alegra ver cómo has defendido el buen nombre de la Benemérita, sus logros en la lucha contra la muerte de los inmigrantes, y te doy la enhorabuena por el compañerismo que demuestras aludiendo a todos esos compañeros tuyos que se juegan la vida para salvar la de los inmigrantes.
Sin embargo, me recriminas que has oído (no leído porque sería imposible) una serie de comentarios que he hecho yo en esta página acerca de la Guardia Civil, y por lo que entiendo del tono falto de respeto que usas en un comienzo, comentarios negativos. Te invito, estimado compañero, a que rebusques en todas las páginas y posts de esta página, un solo comentario adverso hacia la institución que representas. Si das con algo dímelo, aunque no espero que lo hagas, porque no lo hay. Siempre he defendido la humanidad de la benemérita a pie de muelle, y admirado su entrega cuando salen a la Conde de Gondomar en los barcos de Salvamento Marítimo.
Querido compañero, no juegues, te lo suplico, a esa tentación del más héroe. Cierto es que la Institución que represento trabaja a pie de muelle, no tan calentitos como tu dices, pero tampoco sufriendo el frío de quienes hacen los trasbordos. Sin embargo, todos estamos haciendo algo por este fenómeno, cada uno en su campo, según sus funciones.
Te reconozco algo. Cuando me enteré de ese abogado de quien hablas, yo sentí tu mismo coraje, es más, el tuyo y el de todos los que estamos cercanos a todo esto. Sabemos, unos más que otros, la entrega de los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado en la lucha contra la muerte. Lamentablemente hay abogados estrella, que pretenden dar un brillo mayor del que poseen, a costa de quien lo da todo por salvar las vidas de los inmigrantes. Y en este punto estoy de acuerdo contigo, e insisto, con todos los que vivimos todo esto tan de cerca.
No he publicado tu comentario, por miedo a que quien lee habitualmente esta página se extrañe como yo de tu error. Por favor, revisa los posts, comprueba que aquello de lo que me juzgas es cierto. Entre tanto, si consideras que repetirías tu comentario hazmelo saber, solo tengo que aprobarlo, creo en la libertad de expresión.
Por cierto, mientras escribo se balancea sobre las teclas un anillo que llevo abrazado a mi dedo. Lo llevó un Guardia Civil durante más de treinta años. Mi abuelo me enseño el respeto hacia el uniforme que usas.
Un abrazo, una sonrisa
Narwhal Tabarca.
Estimados amigos,
Si acaso pudieran sentir por un solo momento este salto que me llega a los ojos desde el mismo corazón, toda vez que abro la página y veo nuevos comentarios. Si pudiera corresponderles, quizá, con este sentimiento tan agradable de compañía, aunque sea anónimo en ocasiones, que me abraza mediante las palabras que me dejan, les aseguro, queridos míos, que entenderían el agradecimiento que me embarga.
Así, y porque sólo hay una palabra que puede hacer frente a tamaña responsabilidad de sentimientos y de sinceridades, la utilizo, cargada de sentido y de cariño. Queridos compañeros, estimados amigos, GRACIAS.
Un servidor, deseando corresponderles un día. Un amigo desde el otro lado del teclado, les abraza, les sonríe y les quiere.
Narwhal Tabarca.
Queridos amigos,
Lo más característico del entrañable Super Lopez (aquel personaje que parodiaba a Superman) no eran ni el traje, ni su capa, ni la nariz mortadélica propia del mejor Ibañez, ni siquiera su torpeza, sino lo que alguien dice que se llama en italiano el “autopista di moco”, o en alemán “das bigoten”. Super López lucía un mostacho digno de admiración, casi diría entrañable. Otros bigotes ha tenido la historia, como el ridículo del titular del tercer Reich; el también paródico del genio Chaplin, o el absurdo bigote del absurdo Ansar según lo llama el propietario del mundo.
Cuatro pelos en la cara pueden caracterizar muy bien a una persona. El otro día, hablando con Desireé, una amiga de fatigas y momentos en el Bandera, me enteré de que en el lenguage de los signos, las personas son llamadas por lo que de característico tienen en su aspecto. Si usan bigote, ese será su nombre: un dedo puesto bajo la naríz. Esto mereció una reflexión que no viene del todo al caso, pero la insinuo. Hago mías las palabras de Saramago cuando decía que “hay algo dentro de nosotros que no tiene nombre, y eso es lo que somos”. Para los sordomudos los nombres no existen, ni los nombres ni los idiomas, quizá sea ese lenguage corporal el medio de comunicación más universal e igualitario, ahí lo dejo.
De bigote en bigote, las nomenglaturas van variando según las formas. Recordemos el famoso bigote del Premio Nobel de la Paz: Henry Dunant, fundador de la Cruz Roja. Un bigote señorial, elegante, sabio quisiera decir si no fuera una estupidez, sabio diría mi querido Gustavo, cargado de experiencia, inspirador de paciencia y confianza. Aquel bigote nacía de los orificios nasales y luego avanzaba hasta encontrarse con las patillas, no sin antes describir una parábola invertida bastante interesante. Y, sin embargo, no era barba su bigote.
Este post lo titulé “sobre la barba de mi querido López”. Con independencia de que Super López fuera querido también o no, en este caso hablo de otro López, mi querído López. O por mejor decir, y siendo fiel a mi promesa, no hablo sobre él, sino sobre su barba. Y es que cuando López permite que esta se exhiba en su grandeza, se permite el lujo de hacer una combinación de colores muy agradable. Digamos que la barba de López es una barba monocroma, blanquinegra, de luces y sombras, quizá una barba hecha a carboncillo. Lecho de vello negro, perilla blanca, abundante cantidad; redonda en su forma y uniforme.
Hay ocasiones en que decide mutilarse esta parte de su personalidad, sin reparo ni dolor, y entonces, López pierde toda su presencia. Verlo y no verlo se identifican e, inmediatamente, uno pierde todo interés en hablar de él, sinceramente. No me entiendan mal, no es que López no sea digno de mi admiración por nada en absoluto, es un buen contrabandista de material sanitario, aunque recomiendo que no se fíen mucho de sus linternas de lápiz blancas, pero sí es cierto que lo que más me inspira para hablar de él es el característico arbusto tras el que oculta su rostro.
No lo duden un segundo, la envidia me corroe, si yo tuviera su barba, ¡cuantas cosas contaría!.
Reciban mi abrazo y mi sonrisa,
Narwhal Tabarca
(ejercicio matinal 23/9/07)
Queridos míos,
hace unos días que la vida me está sometiendo a una serie de cambios relevantes, o quizá sea yo quien vaya sometiendo a mi vida a estos cambios. Lo cierto es que los cambios están, sea quien sea el que los motive, sea lo que sea lo que estén motivando. Por momentos tengo deseos de que todo se asiente por un tiempo, que el mantel termine de posarse sobre la mesa después de izarlo al aire como una bandera. Ver sus esquinas olvidadas colgando de la madera o, tal vez, la cubertería reluciente haciéndole sombra a sus bordados.
Me vienen las cosas tan solas que me conmueven. Interpreto una suerte de merecimiento ciego del que no soy digno, y sin embargo, siguen viniendome, solas, silenciosas, confidentes. Hoy duermo, y de repente un sonido sordo me sorprende. No se bien de donde viene, ni siquera se si aún el sueño me abraza en su densidad. Pudiera comprender las señales, si lo fueran: el perfume de mi abuelo en el reducido habitáculo de un coche, el escozor bajo su anillo que protege mi dedo y mi superstición… Me vienen las cosas tan solas que me conmueven, pienso, sintiendo que las cosas se conmueven a veces por esta soledad que me viene con cara de traición, o de futuro. Ahora entiendo la importancia del aire, comprendo a donde puede llegar la incógnita de aquel cuarto cuya puerta aguardaba nuestros pasos, ahora entiendo las carnes porque las vivo en mis propios miedos, dando palos de vidente y rompiendo a temer la ponderancia de su abismo.
Recuerdo las palabras de mi padre: si quieres que un cochino ande para adelante, tírale del rabo para atrás. Es dificil no sonreir, recordando a alguna individua que habla a espuertas, a espaldas, a espátulas, de aquello sobre lo que reclamé silencio a borbotones, con quien solicité que no se hablara de momento. Y entonces la vida me sigue enseñando sus entresijos y sus falsas máscaras de teatro y carnaval. Por el flanco izquierdo avanza una cuadrilla de holgazanes gritando que sea más inteligente que la propia realidad, por el flanco derecho me adelantan, en quinta y a fondo, con la raya contínua, y el lápiz de ojos de punta roma y culata parís, pretende dictarme una lección.
Ay! tremenda cruz!
Reciban mi abrazo y mi sonrisa, ya les contaré como se ríe siendo el último.
Narwhal Tabarca.
¿no les has sucedido nunca que la mente les funciona más deprisa que la prudencia?. He estado unos días pensando que no puedo perder el tiempo acomodándome en mis nuevas labores. Sí, tengo el trabajo que quería con el respaldo de una institución ganadora de, al menos, 5 premios nóbeles de la paz, y a la que le debo la vida. Cuento con una proyección interesantísima en la línea que deseo seguir en mi vida, aportando lo que tenga de tiempo, de ganas y de ilusión en la lucha del alivio del sufrimiento de los más vulnerables, y, sin embargo, algo en mí me sigue pidiendo más y más.
En un principio pensé que sería conveniente seguir estudiando. Después de largas vicisitudes con el doctorado, y más de una estupidez cometida por un ajeno, he conseguido retomar el segundo curso. Pero esto fue después de haberme planteado entrar mañana mismo a estudiar una nueva carrera que me hacía (y me hace) especial ilusión: enfermería. Alguien dijo una vez que los grandes proyectos deben consistir en pequeños sacrificios. Creo que si sigo en mi obstinación de hacerle frente a la situación de estudiar la carrera por la universidad que tenía planeado (una universidad privada portuguesa con delegación en Las Palmas) cometeré un error que me llevará a una pérdida imperdonable de tiempo y dinero. No puedo asistir a clase diariamente, y, al mismo tiempo, trabajar en la Institución llevando Cooperación Internacional, asistiendo legalmente a inmigrantes, desarrollando la revista local, atendiendo a los cayucos a su llegada a pie de playa y encargándome de las cuestiones de marketing y prensa de la asamblea local. El proyecto, de llevarse a cabo, creo que sería encomiable, pero sus frutos quedarían manidos y poco desarrollados por aquello de quien mucho abarca poco aprieta.
También escuché de alguien el concepto de “la prisa por vivir” que azota a la juventud de este tiempo. Afortunadamente, en el contexto en que lo escuché hacía referencia a un sector de la juventud entre la que no me considero inserto (la juventud mákina de la ruta del bacalao y otros frutos de mar afines), pero sí he sentido cierto vértido de velocidad de vida en mis proyectos. Por esta razón, y porque rectificar es de sabios (que no me considero), he decidido aplazar el comienzo de mis clases hasta el año que viene. De forma y manera que lo pueda hacer en la universidad pública, con las facilidades de horario y de coste que ello supone. Además, así lo podré estudiar con un compañero del trabajo que solo necesita un empujón para entrar en la universidad.
En conclusión, no me veo con el uniforme verde (gracias Nán, tenías toda la razón del mundo), luego, creo que será mejor opción que me dedique por un año a mi trabajo, al doctorado, y a seguir leyendo y respirando. El año que viene empezaría enfermería, lo que supone que media tiempo suficiente para seguir afianzando esta situación personal que hoy disfrutos después de tanto desearla.
Queridos amigos míos, reciban mi abrazo y mi sonrisa. Gracias por seguir ahí a diario.
Narwhal Tabarca.
Queridos compañeros,
ya van dos mañanas en las que me despierto con la idea de hacerme guardia civil. Sé que muchos se quedarán aturdidos con que esta idea surja de mí, les aseguro que yo soy el primero. Sin embargo, esta vida está hecha de impulsos, como latidos de un corazón tremendo y que hace fluctuar la marea de los cambios y motivar las circunstancias que nos mantienen despiertos a pie de lucha. Lo he pensado seriamente, lo he pensado mientras me matriculo en enfermería en Las Palmas, y entonces el caos pulula en la mente, como cordero vivo sobre bandeja de horno.
Si estudio enfermería, estaré dedicando cuatro años de mi vida a ese proyecto: haciendo 120 kilómetros diarios y trabajando por las tardes en la Cruz Roja, llevando las asistencias jurídicas básicamente. Y así me estaría preparando para la Cooperación Internacional.
Si entro en la Guardia Civil, el proceso de formación es sensiblemente más corto, tengo tiempo hasta los 30 años (es decir, dos años y 3 meses) y luego de dos años dentro del cuerpo puedo presentarme a los procesos de promoción interna hasta llegar a la escala de oficiales o suboficiales. Dentro, puedo pedir ingresar en Cooperación Internacional de la Guardia Civil. Y además, puedo estudiar enfermería una vez dentro del cuerpo.
Hoy más que nunca, compañeros, espero la opinión de ustedes. De momento, este cordero seguirá pateándome la sesera con rabia. Por cierto, tengo diez días para decidirme.
Reciban mi abrazo y mi sonrisa,
Narwhal Tabarca.
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